Pero' in questi giorni mi sto ascoltando l'audiobook sulle avventure della cara Gianna e di nuovo, a sei anni (luce) di distanza dal mio altro sfogo contro le letterarie sorelle mi ritrovo ad avvertirvi su quanto sia pericoloso leggere i loro libri, specialmente se si e' donne e sotto il 26 anni almeno.
Ora, mentre Heathcliff mi e' sempre sembrato uno squilibrato mentale - una sorta di Ibrahimovic incavolato durante una partita di Champion, per intendersi - devo confessare al mondo intero che invece il caro vecchio Rochester a me ed alla Vale un certo effetto ce lo aveva fatto, come ampiamente sottolineato in interminabili conversazioni telefoniche da compagne di banco.
Come si puo' immaginare facilmente, nelle menti superaffollate di ormoni adolescenti e non sfogabili, l'Eddie tenebroso e sardonico, con lo sguardo tormentato di chi nasconde terribili segreti, ma il cuore ardente di amore puro, suscitava potenti sensazioni nel basso ventre facilmente confondibili con l'infatuazione e marchiava a fuoco l'ideale di maschio che avremmo poi cercato nel mondo vero.
Ovvero quel mondo dove, tanto per dire, se uno chiude una psicolabile di stato avanzato in soffitta viene arrestato, non amato alla follia.
E se la parte fanciulla di me, devo confessare, ancora prova il suddetto imbarazzante effetto in passaggi come quello in cui lei chiede a lui una settimana di vacanza per andare dalla zia morente e dopo qualche discorso allusivo lui, spalle appoggiate alla porta e sguardo enigmatico ed intenso, temporeggia fissandola in silenzio prima di spostarsi e lasciarla passare (ah, malefica Charlotte, anche la più infima delle scene riuscivi a renderla appassionata!), l'altra parte, quella che ormai ha il doppio degli anni e probabilmente la meta' degli ormoni si ferma invece ad analizzare i seguenti dettagli:
